La primera vez que bebí whisky

Fue hace muchos años en una de esas Navidades como las de antes, cuando se celebraban sin virus ni cortapisas. Salimos a celebrarlo mis cuñados, mi suegro (los de entonces) y yo. Llegamos a un lugar recién inaugurado, donde había codazos para poder llegar a la barra. Se había puesto de moda y toda la Jet Set de Palma, estaba allí. Todos se pidieron un whisky y yo no quise ser el distinto y traicionando mi costumbre, me pedí otro. En vaso alto, con mucho hielo y con agua. Le había dado 3 sorbos cuando de pronto alguien dice: “vámonos”. Y me llevaron a otro sitio. Repitieron la ceremonia del whisky y yo no pude cambiar. No era cuestión de emborracharse por mezclar. La peregrinación alcohólica se prolongó por una media docena de lugares, pero confieso que, a partir de cierto momento, no recuerdo absolutamente nada. Hay una parte de mi vida de aquella noche que la tengo en blanco. Tan sólo me llegan fogonazos de imágenes comiendo en un Celler, a las cuatro de la madrugada. Eso y que tenía una risa floja. Iba totalmente pedo.

Lo malo vino después. Al tumbarme en la cama del hotel, todo comenzó a girar de forma descontrolada. Era un suplicio. Dormí poco, agitado, incómodo, mal. Por la mañana me levanté hecho polvo y con el estómago revuelto. Bajamos a desayunar a la cafetería y al salir del ascensor tuve que correr, literalmente, para alcanzar el cuarto de baño y vomitar hasta la primera papilla. La verdad, es que me encontré mucho mejor.

Tanto mi suegro como mis cuñados, se veían frescos como lechugas, como si jamás hubieran bebido una gota de alcohol. Yo, estuve tres días enteros, sin probar bocado. Ayuno total. Era incapaz de ingerir nada por la boca.

Una de las camareras del hotel que dirigía mi suegro, me vio tan hecho polvo en el sofá que me preguntó: “¿el señorito tiene la gripe?” a lo que no tuve más remedio que sincerarme: “no, el señorito lo que tiene es una resaca como este piano que tengo aquí”. Nunca más he vuelto a beber whisky.

La ley de Memoria histórica.

El general Robert E. Lee, fue, en primer lugar, el general en jefe del Ejército Confederado de Virginia del Norte, cuando en 1862, dicho estado, declaró la Secesión de la Unión Norteamericana. Posteriormente, a finales de la contienda civil, fue nombrado máximo responsable de todos los ejércitos sureños que quedaban, hasta su rendición en 1865.

A partir de ese momento, en el que los Confederados habían perdido la guerra que ellos mismos habían iniciado asesinando al presidente Lincoln, Lee rechazó la propuesta de mantener una insurgencia contra la Unión y llamó a la reconciliación entre ambos bandos.

Después de la guerra Robert E. Lee apoyó el programa de Reconstrucción del presidente Andrew Johnson, al tiempo que se oponía a las propuestas de los Republicanos Radicales para conceder el voto a los esclavos libertos y retirarlo a los antiguos confederados. Entonces les urgió a repensar sobre su posicionamiento entre Norte y Sur y sobre la reinserción de los confederados en la vida política de la nación. Lee pasó a ser considerado el gran héroe confederado y para algunos un icono de posguerra de la llamada «Causa perdida de la Confederación». Su popularidad creció incluso en el norte, especialmente después de su muerte en 1870([1]).

En España, hicimos algo parecido a finales del pasado siglo y lo llamamos Transición. Y duró hasta que llegó una desgracia para España llamada Rodríguez Zapatero.

Los españoles podemos sentirnos orgullosos de muchas cosas de nuestra historia. El Descubrimiento de América, - da igual que fuera por azar o por información privilegiada-, cambió para siempre la historia del planeta. Y aunque algunos se empeñen en empañar aquella gesta, tildando a los que fueron y a quienes les enviaron, poco menos que de asesinos, lo cierto es que España, la España del siglo XV y posteriores, se dedicó entre otras cosas, a fundar Universidades, a construir multitud de edificios de todo tipo y a otorgar derechos a los indígenas, algo que otros – y no miro a nadie- no pueden decir lo mismo.

Estar durante 800 años luchando contra el moro hasta conseguir expulsarles de la Península, habla de nuestra tozudez. Claro que, en aquel momento, y aprovechando que el Pisuerga pasa por Antequera, también se aprovechó y se expulsó a los judíos. Ahora imaginemos qué habría pasado en España, si los judíos hubieran permanecido durante siglos aquí, y en 1947, la ONU hubiera decidido crear en Toledo el Estado de Israel. Pone los pelos de punta, ¿eh?

Pues bien, entre las muchas heroicidades que los españoles hemos hecho en nuestra historia, no podemos dejar caer en el olvido nuestra Transición. Un momento histórico en el que nosotros, decidimos libremente y guiados por S.M. el Rey Don Juan Carlos, pasar de una dictadura a una democracia y hacerlo de modo pacífico y ejemplar. Fue entonces, cuando todos los partidos, sentados en una mesa presidida por Adolfo Suárez, decidieron dar por cerrada la Guerra Civil española. Los muertos estaban enterrados y España debía dedicarse a mirar al futuro y centrarse en los vivos. Tarea, teníamos.

Y recuerdo todo esto porque, me temo que hay una gran mayoría de población que como decía hace unos días, Jiménez Losantos, “se lo han dado todo hecho”. Y ese, es un grave problema, aunque no aislado.

En efecto, la población nacida en España desde 1975 – año en el que muere Franco – según el INE es de 20.199.495 personas. Si tenemos en cuenta que según el mismo INE, la población total de España actualmente es de 47.329.981, los nacidos “entre algodones” representan casi el 43% de la población total. Es decir, que hay más de 20 millones de españoles, que no han vivido de cerca, los “años de plomo” de ETA, los secuestros, los asesinatos, los intentos de golpe de estado, etc. Y eso, representa un problema de concienciación porque no son conscientes del trabajo que nos ha costado a los demás, llegar hasta aquí.

Decía antes que efectivamente es un problema, pero no por sí solo. A profundizar en este problema ha contribuido la nada despreciable colaboración de disponer de un caos educativo, en manos de 17 CC. AA, cada una de las cuales – aunque unas más que otras – hace de su capa un sayo.

Aunque el detonante de tanta ignorancia y de tanto cacareo, es – como ya he mencionado antes - la infame actuación de Zapatero y su Ley de Memoria Histórica.

Somos un gran país, pero de vez en cuando, al poder – en España y fuera de ella – siempre llega algún cretino. En nuestro caso, ya llevamos dos en pocos años y del mismo partido.

La maldita Ley de Memoria Histórica, pretende de una forma más o menos sibilina, contar no LA HISTORIA, sino OTRA HISTORIA. Una historia que les absuelva de su responsabilidad en el conflicto civil español, que les convierta sólo en víctimas de un régimen malvado y atroz, como si los socialistas y demás gentuza de izquierdas (PCE, POUM, ERC, etc…), no tuvieran relación alguna con todos los actos terroristas y crímenes más abyectos con los que inundaron España durante años, sin mencionar las amenazas de muerte que lanzaron desde la propia tribuna del Congreso de los Diputados a Calvo Sotelo, por poner sólo un ejemplo. Amenaza que tres días después, se cumplió. Todo eso, seguro que no aparece en el texto de la Memoria Histórica.

Mucho eliminar nombres de calles, derribar estatuas y denostar figuras; mucho abrir zanjas para desenterrar restos donde estarán mezclados los unos y los otros, porque “ellos” también asesinaron en las cunetas; “ellos”, también hicieron “sacas” de las cárceles en la Guerra Civil; “ellos”, inventaron las checas; “ellos” también tenían campos de concentración en España y “ellos” robaron el oro del Banco de España. Y ahora, hay que limpiar ese pasado y blanquearlo, como blanquean a los terroristas de ETA haciéndose socios de gobierno.

Por tanto, se juntan dos grandes circunstancias que conforman la conjura contra un estado de opinión algo más objetivo: por un lado, la demografía y por otro, la inexistencia de un plan educativo troncal que obligue, por ejemplo, a estudiar una serie de datos de nuestra historia de manera homogénea.

No me imagino a un americano, a estas alturas de la película, intentando sacar adelante una ley que modifique lo sabido sobre su Guerra de Secesión. No me imagino a ningún francés que pretenda arrinconar, hoy en día, a algún colaboracionista del gobierno de Petain o de la Francia Libre. Y, para terminar, en Alemania, estudian el nazismo como forma de gobierno y de sistema a perseguir y erradicar. Pero lo estudian.

“La historia cuenta lo que sucedió; la poesía lo que debía suceder”. (Aristóteles).

Aquí, en España, además de los problemas antes mencionados, hay que añadir que algunos están alimentando ese fuego del odio, de la revancha, de la venganza, echando más gasolina. Los estalinistas de PODEMOS, precedidos, como he dicho antes por Zapatero, han vuelto a abrir la brecha ideológica, aletargada por el acuerdo de la Transición y han puesto el ventilador en marcha.

Ahora, la Transición está muerta. La Constitución está vieja y hay que cambiarla. Ahora la Monarquía no sirve. Ellos no han participado en esa parte de nuestra historia, no se sienten representados, no asumen lo que decidimos y como además no les gusta, simplemente la quieren quemar y hacer otra más a su medida, para lo cual, hay que reescribir la historia.

Y si tenemos democracia, es porque Juan Carlos I lo quiso y así lo decidió y por otro dato súper importante y olvidado: las Cortes de Franco, se hicieron el hará-kiri. Ellos mismos votaron por su propia extinción para propiciar el advenimiento de la democracia. ¿Se imagina alguien algo parecido en nuestros días?

Los de esta generación conocemos la verdad, pero lo grave es lo que estudiarán las generaciones venideras.

Para un sistema totalitario, la educación es un sector básico para inculcar los principios con los que se quiere manipular a la población. Lo hemos visto en decenas de ocasiones con regímenes de todo tipo, pero fundamentalmente totalitarios, de derechas y de izquierdas y mientras no atajemos esta deriva, mientras no tengamos un auténtico Ministerio de Educación que ponga orden y mientras permitamos y consintamos que, en Cataluña, se persiga al castellano, a quien lo habla, y se injurie a la memoria de España y la histórica relación entre catalanes y el resto de españoles, por ese camino, vamos mal.

El objetivo de este gobierno estalinista, es el de destruirlo todo para construir ellos un estado fallido como el de Venezuela. Están siguiendo paso a paso los mismos esquemas que siguió Chaves. No en balde, quienes estaban a su lado asesorando, eran los Monedero, Errejón, Iglesias y compañía. Así es que no debería sorprendernos.

Su hipocresía los lleva a tildar a la Constitución de obsoleta, pero eso no les impide acusar de desleales a los del PP, exigiendo la renovación del CGPJ, órgano clave para terminar de adaptar la Justicia a sus intereses, después de haber colocado en la Fiscalía General a la churri de Garzón. Y para ello, para azuzar a las masas, entonces sí aluden a la Constitución y al cumplimiento debido del PP.

Y hablando de churris, qué costumbre han adquirido estos estalinistas de pacotilla, cuando se trata de colocar a la churri de turno, que contrasta sobremanera con esa supuesta imagen de partido feminista, cuando en realidad, se comportan como todo lo contrario. El presidente, ha colocado a su churri, en un puesto en el que nadie sabe a qué se dedica, pero que cobra un buen sueldo. El “moñas”, ha conseguido que su churri pase de cajera a ministra y el ex juez, que la suya, sea Fiscal General del Estado.

Y con estos mimbres, va a resultar complicado que la Ley de Memoria Histórica, no salga adelante.

“Incluso el pasado puede modificarse; los historiadores no paran de demostrarlo.” (Jean Paul Sartre).

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[1] Wikipedia

Adiós a un amigo.

Mi amigo se llamaba como yo, Carlos. Sobrevivió a media docena de ictus y a tres divorcios, y entre unos y otros, le fueron dejando secuelas de todo tipo. Unos le fueron afectando al corazón en un amplio sentido del término. Los otros, ablandando todo lo demás. 

Ayer por la noche, me comunicaron su fallecimiento en una residencia de San Lúcar de Barrameda, adonde se había trasladado hacía unos meses, desde Jerez de la Frontera.

Nos conocimos hace unos años al compartir un chalet adosado en un pueblo cercano a Madrid, Boadilla del Monte. Enseguida nos hicimos amigos, a pesar de que él era un colchonero irredento y yo “un puto vikingo”. 

Lo que viene a continuación, está extraído de mi libro “El club de los asesinos anónimos”. Esto es un breve resumen de su vida. Es mi pequeño homenaje a un amigo perdido.

Carlos, se había dedicado profesionalmente al mundo de los muebles. Él siempre decía que, de hecho, nació en la tienda de muebles de sus padres. Por eso presumía – y probablemente con razón – de saber distinguir a simple vista un buen tresillo o un buen sofá, de uno mediocre o malo. 

Se había casado varias veces y contaba que, después de haber montado varias casas, no tenía ninguna propia donde vivir. La casualidad o el destino, quiso que todas sus parejas, estuvieran relacionadas con el mundo de la medicina y la salud (médico, enfermera, anestesista) y por esas crueles ironías del destino, el pobre Carlos estaba bastante mal de salud. Había sufrido varios infartos, sufría diabetes, tenía problemas de riñón, insuficiencia respiratoria, la próstata y algunas cosas más. La recopilación de sus diagnósticos, parecía más bien una novela que un simple informe médico. Sus visitas a la farmacia, se saldaban con su llegada a casa con dos bolsas de plástico transparentes, repletas de medicamentos hasta los topes. Después, con el fin de poder controlar la dosificación marcada por el médico, colocaba encima de la mesa de la cocina las dos bolsas y sacaba todas las medicinas, al tiempo que recopilaba todas las indicaciones del galeno para no saltarse ni una sola de las pastillas que tenía que ingerir. Más de cien a la semana. 

Como su control era exhaustivo y profesional, a este despliegue de medios – sin pudor alguno -, se añadía un pastillero del tamaño de una bandeja de marqués, en el que se disponían una infinita cantidad de casillas, correspondientes a los diferentes momentos del día (desayuno, comida, cena) por cada uno de los días de la semana. Después, de forma meticulosa y ordenada, cotejaba el nombre de la medicina con el de la caja correspondiente y depositaba en cada casilla el número de píldoras recetadas por su médico.

De igual modo y dado su delicado y extremo estado de salud, debía someterse a una batería de pruebas que tenían por objeto hacer un seguimiento intensivo del mismo. Por ello, disponía de un calendario específico en el que día a día, apuntaba tales eventos: “Análisis de sangre y orina; ecografía de la próstata; comprobar azúcar en sangre; recoger análisis hospital”

Carlos me contó que había vivido gran parte de su vida en Alicante, con un nivel de vida medio-alto, tirando a alto. Sin embargo, la cosa se empezó a torcer cuando después de sufrir un infarto en el trabajo y obtener sin desearlo la Incapacidad Laboral Total y Absoluta, descubrió que el que fuera su socio y supuesto amigo durante años, no había cumplido con sus obligaciones frente a la Seguridad Social. Eso ocasionó un serio trastorno al pobre Carlos, que de pronto, no solamente se vio privado de una importante cantidad de dinero, fundamental para poder subsistir, sino que tuvo que pleitear y denunciar a su ex socio, e iniciar un tortuoso y lamentable peregrinaje por todo tipo de administraciones públicas en busca de la documentación acreditativa que le permitiera demostrar que había trabajado el tiempo que él afirmaba, pero no podía demostrar. En su lento pero incansable viaje por las diferentes “ventanillas” de ese monstruo de la Administración Pública, llegó a desarrollar una personalidad lastimera, en vez de exigir que se pusieran las pilas todos los inútiles con los que se cruzaba.

-          Mire usted, señorita – le podría decir a una señora cincuentona con más patas de gallo que una momia.

-          ¡Uy!, no sabe cuánto se lo agradezco, señor, pero yo hace tiempo que dejé de ser señorita – respondía medio turbada la funcionaria.

-          Pues disculpe, pero me ha parecido lo contrario – mentía como un canalla. Verá usted – continuaba Carlos con su actuación – yo es que ya he venido aquí varias veces y la verdad es que como estoy tan mal, ya no me acuerdo muy bien de todo.

Se dio cuenta que, dar pena, le resultaba más beneficioso que ser intransigente. La funcionaria de turno respondía mejor a ese llamamiento a su natural sentido maternal y de protección, que al profesional de funcionaria. Aun así, dada la complejidad de su problema, la escasa preparación para casos excepcionales de la mayoría de los funcionarios y la proverbial falta de eficiencia en la tramitación de los asuntos que atañe a los ciudadanos, al pobre Carlos, después de un agónico peregrinar por innumerables oficinas – la mayoría de las veces dispersas por diferentes Comunidades Autónomas -  de la Seguridad Social, del Ministerio de Trabajo, de la Tesorería de la Seguridad Social, etc. al cabo de un par de años de recopilar información y papeles, una de esas funcionarias con aspiraciones de diligente, a la que le dejó toda la documentación sobre su mesa “porque lo voy a tratar directamente con el Director”, le perdió todos los papeles. Y vuelta a empezar. 

Gracias a mis consejos, finalmente y no sin esfuerzo, conseguí convencer a mi amigo y compañero de casa, que procurara utilizar el certificado electrónico a la hora de comunicarse con la Administración. Sobre todo, como en su caso, cuando tenía que coordinar la información de distintos organismos, de diferentes CCAA. Eso, le ahorraría mucho tiempo y muchos gastos en desplazamientos a correos, faxes y buro faxes. Por supuesto, la instalación de dicho certificado, la hice yo, claro.

Mi amigo Carlos, se había instalado más que en una soledad, en un estado de aislamiento casi total del resto del mundo. El hecho de que habitase “el zulo” del chalet, no ayudaba mucho al optimismo, la verdad. Una de sus escasas aficiones era la de participar en partidas de póker online, algo que le llevaba a permanecer despierto hasta altísimas horas de la noche e incluso primeras horas de la mañana. Partidas de póker en la que después de tantas horas y de haber invertido a lo mejor 1€, salían ganando 35€. Sus dificultades económicas como consecuencia de la pensión insuficiente que recibía, por mor de esas anomalías laborales antes mencionadas, le tenían atado a no salir de casa. Bueno, eso y, por otro lado, dado su más que lamentable estado de salud, si alguna vez se veía en la necesidad de tener que salir no podía recorrer 50 metros si no descansaba de vez en cuando. La insuficiencia cardíaca y respiratoria no ayudaban mucho a sostener la idea de “pasear” con el único fin de que le diera el aire. Esta actitud, mitad asumida voluntariamente, mitad impuesta por las circunstancias, hacían de él un ser que vivía con el horario cambiado, levantándose a desayunar cuando los demás estaban comiendo – o incluso más tarde – y cenando cuando el resto, estaba ya casi retirado en sus habitaciones. 

Cuando José Luís, decidió dejar libre “la suite” que ocupaba para compartir piso en Madrid con su pareja sentimental, Carmen - la propietaria de la casa -al primero al que se le ofreció la posibilidad de trasladarse al nuevo sitio fue a Carlos. Tal vez, la mudanza a una estancia más alegre y luminosa, pudiera ejercer sobre él algún influjo beneficioso. La verdad es que no cambió mucho la cosa salvo por un detalle. En una de sus constantes visitas al médico, tuvo una charla algo más íntima de lo habitual. Es de suponer que, para un ojo acostumbrado, el comportamiento y la actitud de Carlos, no podía pasar desapercibido. Su escaso interés por su aspecto físico, su aislamiento de todo contacto con personas ajenas a las que convivían en la casa, su afición a permanecer frente a su ordenador jugando interminables partidas de póker para ganarse unos pocos euros extra, estaban hablando claramente de una persona en depresión o en vías de estarlo. Por eso, y teniendo en cuenta que en su juventud inició estudios de Arquitectura y no se le daba nada mal dibujar, le aconsejaron que se pusiera en contacto con la concejalía de bienestar social del ayuntamiento y tal vez, pudiera inscribirse en alguno de los programas que tenían para mayores. Carlos, sólo tenía unos 60 años, pero aparentaba 20 más, así es que, en todo caso, no iba a desentonar mucho.

Siguiendo el consejo, efectivamente se inscribió en uno de los programas de dibujo y pintura de su ayuntamiento. Con la ayuda de un carné especial y de innumerables descuentos, se fue haciendo con diverso material para desarrollar sus nada desdeñables habilidades artísticas. La frecuencia de su asistencia a clase fue aumentando progresivamente, hasta que, al cabo de un tiempo, asistía todos los días, toda la mañana, con lo que, al mismo tiempo, aumentaba su producción artística y mejoraba su autoestima.

La relación de Carlos con los restantes compañeros de vivienda se fue tensando a medida que iba pasando el tiempo. La tolerancia no era precisamente, una de las más y mejores virtudes de las que disfrutaba. Poco a poco, fue teniendo algún roce, primero de forma esporádica y cada vez más, de forma más continua. Ora con éste, ora con aquel. Ora por un tema, ora por un quítame allá esas pajas. Todo lo cual, hizo que se fuera granjeando la progresiva enemistad, ojeriza o aislamiento del resto de sus convecinos, salvo alguna excepción. 

Por otro lado, las variaciones de inquilinos que había sufrido la vivienda, con la marcha de unos y la llegada de otros, unido a todo lo anterior expuesto, exigía de todos los allí congregados una cierta capacidad de adaptación a nuevas mentalidades. Todos aquellos jóvenes, la mayoría de los cuales era la primera vez que vivían fuera del hogar familiar, pretendían hacer de su capa un sayo, y disfrutar de esa recién estrenada libertad conseguida a través de un primer trabajo más o menos estable y un primer salario. Por tanto, era difícil, aunque no imposible, que ambas mentalidades – la de unos recién salidos del nido – y la de Carlos – obligado por las circunstancias a refugiarse en esa cueva – pudieran convivir mucho tiempo. 

Una de las normas de la casa era que estaba prohibido fumar. Carlos, haciendo caso omiso de una norma que, en su opinión, vulneraba la libertad de los inquilinos, y que era contraria a la ley, fumaba cuando le apetecía. Cuando un día, uno de sus compañeros de casa, le llamó la atención, le dijo que, al margen de lo que dijera la ley, él no tenía por qué aguantar el olor a tabaco, a lo que Carlos respondió que a él tampoco le gustaba oler a su mierda cuando entraba en el baño que compartían. Otro día, el chef, que vivía en “el palomar o gallinero”, y que disponía de su propia cocina allí arriba, utilizaba la cocina del piso principal. Hasta que llegó Carlos y le dijo que esa cocina era para los demás y que él (el chef) tenía la suya arriba. Que se fuera de allí echando leches. Estas anécdotas y otras similares, terminaron por concederle el “premio limón” al vecino más cabrón.

Después, emigró a Jerez de la Frontera, por razones meramente económicas. Allí permaneció unos años, en una casa que estaba frente a la Catedral, hasta que su progresiva inmovilidad, aconsejó que se trasladara a una residencia en San Lúcar. Allí falleció de la misma forma que había vivido sus últimos años: solo.

Deja un hijo con el que no mantenía ninguna relación desde hacía muchos años, una nuera con la que había recobrado el contacto tras años perdido, y una nieta que le robó lo poco que le quedaba de corazón, aunque la niña, no sabe que ese señor era su abuelo. 

 

D.E.P.

¡HAY QUE VER, QUÉ CARO RESULTA LA EDUCACIÓN PÚBLICA!

Hay mucha gente que es una ferviente defensora de la educación pública. Los hay que son casi enemigos acérrimos de la privada y/o de la concertada. Sin ir más lejos, la mayoría de este infame gobierno, proclama su enemistad contra la educación privada y concertada, aunque no se les caiga la cara de vergüenza, sabiendo que la mitad de ellos, han estudiado en este sistema de educación, comenzando por el Dr. Fraude del presidente.

Yo tengo cerca a unos amigos que eran unos enamorados convencidos de las enormes ventajas de la pública. Y digo eran.

Y es que siempre hay un momento en esta vida en el que de repente, te das cuenta que todos esos preceptos, principios inamovibles, sólidos y bien cimentados, te los pasas por el forro cuando el problema te toca a ti directamente. O sea, como el “coletas” con los chalets de 600.000 euros con jardín y guardaespaldas.

Resulta que estos amigos, convencidos irredentos de la educación pública, han llevado a sus hijos a institutos públicos. Hasta que descubren que su hija adolescente, tiene una serie de amistades de esas que normalmente se califican como “poco recomendables”. Tan poco recomendables, que toman una drástica decisión, que da al traste con todos sus principios.

Deciden que la familia entera, matrimonio y tres hijos, tienen que trasladarse a 100 kilómetros de su domicilio habitual. El objetivo era evitar que la niña siguiera en contacto con esa pandilla tan poco apropiada.

La verdad es que tienen suerte de poder tomar una decisión como esa. A 100 kms de distancia, disponían de otra vivienda. Ahora, la niña y su hermano el pequeño, van a un colegio privado, a razón de 1.000€ al mes CADA UNO. Total 2.000€ al mes por el colegio de los niños. 

Y ahora viene la parte desconcertante de la historia.

La niña, decide quedar con parte de esos amigos, y ya puestos, pues qué mejor sitio que la casa de sus padres donde han vivido siempre. Así es que, un viernes cualquiera, la niña aterriza con una amiga, su pareja y otro menda, el estereotipo de un auténtico macarra de libro.

Durante la tarde, el grupo de jóvenes, lo pasa en la piscina. Por la noche, es cuando sentados en la terraza, y molestando a todo el barrio con sus voces que reverberan entre los edificios, comienza el show.

El macarra, evidentemente bajo los efectos del alcohol, de la sisha que estaban fumando en la típica pipa árabe, o de ambos, pretendía saltar desde la terraza al vacío, imagino que con la intención de emular a Superman. Pero al parecer, el macarra necesitaba más acción, más adrenalina y es entonces cuando se dirige a la niña, la anfitriona, y le dice: “Bueno tía, dame un besito ya que yo no he venido aquí para esto”. El macarra estaba alienado por sus hormonas.

Durante los dos días siguientes, no se les volvió a oír, pero estar, estaban. Confieso que, en algún momento, estuve tentado de acudir a la puerta de su vivienda y ofrecerle (al macarra) o algún tipo de reconstituyente, o de alimento sólido, no fuera a perder el conocimiento por exceso de virilidad. Pero también dudaba de si esperar a su aparición por la puerta y dedicarle una ovación y sacarle en hombros de la urbanización.

Uno, que es muy ingenuo, estaba preocupado por lo que la madre de la pobre criaturita desvalida, podría estar pensando acerca de lo que podría estar haciendo su damisela. La respuesta, la tuve ayer.

Por circunstancias que no vienen al caso, compartimos con la madre de la ursulina pubescente, la preocupación de que la niña frecuentara a cierto tipo de macarras, y entonces fue cuando mi desconcierto alcanzó el clímax.

Porque resulta desconcertante, que cuando le comentas a una madre, que su hija adolescente, ha estado tres días casi ver la luz del sol, acompañada únicamente por el macarra, el mismo macarra cuya sola presencia motivó la mudanza de la familia a cien kms de distancia; el mismo macarra que la noche de su llegada, le exigió a la niña que le diera algo más que marihuana y alcohol y se lo dejó bien clarito: “no he venido aquí para esto”; el mismo macarra que se bebió su alcohol (el del padre), se acostó en su cama (la de la madre) y se folló a su niña, a ese mismo macarra, lo calificó como “un buen chico”. Que era un amigo de toda la vida y que ese chico, tenía novia.

Y fue entonces cuando me planteé varias cuestiones: Y ésta ¿qué necesita para calificar a un chico como malo? ¿Qué tenga delitos de sangre, violación en manada o similar? ¿Cómo es posible que el mismo razonamiento que se usa para migrar 100 kms, se vuelva del revés y de pronto el macarra se convierte en un buen chico? ¿Cómo es posible que unos convencidos socialistas de voto y urna a diario, sean capaces de cagarse en sus principios y llevar a sus hijos al colegio más caro de toda la provincia? A esta última, sí que tengo una respuesta clara: y es que una cosa son los principios ideológicos teóricos y otra que a tu hija se la esté beneficiando un macarra. 

Así es que el corolario de esta historia es:

La madre, cada día, conduce 200 kms para ir y volver del trabajo. Cien de ida y cien de vuelta. TODOS LOS DÍAS.

Del colegio público, han pasado al privado más caro de la provincia: 2.000 euros al mes por dos niños.

Y claro, todo eso está muy bien, si exceptuamos un par de detalles de escasa importancia. Primero, que ellos, tienen la posibilidad de elegir si se exilian o no a una segunda vivienda. Segundo, que el hecho de pagar 2.000€ al mes por el colegio de dos hijos, más la universidad del mayor en Granada, no supone que a continuación tengan que limosnear en la puerta de la iglesia los domingos.

Pero ¿y los que no disfrutan de esas condiciones?

¡HAY QUE VER, QUÉ CARO RESULTA LA EDUCACIÓN PÚBLICA!